Прошлое неотступно следует по пятам. Ложиться своей промозглостью на плечи и давит легким бешенством неприятия, непонимания, забытья… то, что старательно вычеркивалось, врывается промозглым холодным ветром, срывает двери с петель, влетает в прогретые солнцем настоящего квартиры. Оставляя белые следы на продрогших подоконниках чужого участия в современной жизни. Вспоминаются люди, обрывая телефонные полузабытые провода. Бросая в трубку сухие фразы фальшивого соскучивания. Банальности… дежурный калейдоскоп… ночные раздумья о перипетиях и значимости сего спонтанно сотворенного… ненависть тошнотворно подступающая к горлу и отчаяние льющиеся по щекам солеными горячими потоками. Понимание что поселилась в твоем внутреннем дикая нехватка любви. А есть ли вообще эта любовь? Нежелание выдавливать из тюбика собственной души вязко-тянучие слова. Едва задерживаясь на языке они рвотным движением выталкиваются наружу, селя в душе приторно-кислое ощущение. Замираешь у ночного окна, выпуская на волю белых птиц дымчатого ментолового спокойствия, ловишь крадущиеся по стенам тени, снова и снова вычеркивая прокисшие эпизоды.