Любовь уходит тихим дымом обыденности. Оставляя на коже легкий ментоловый холодок, ощущая который еще долго хочется куда-то бежать. И первое время ты бежишь....но вдруг тебя словно осеняет: а зачем? а куда я бегу? Останавливаешься. Вглядываешься в пустующие зеницы седой беззубой ночи и ищешь защиты у серебряных звезд, что дарят миру свое всеобъемлющее тепло, свои искрящийся свет сбывающихся ежеминутно надежд. Останавливаешься. Оглядываешься назад. И понимаешь, что кто-то старательно стер твои неровные узоры наспех нарисованного. Становится все равно. Из души пропадают всякие ощущения. И вдруг страх промозглым ветром отворяет створки окна. Врывается в тихую обитель уюта. Вольно гуляет по ее пыльным углам, устанавливая свои порядки. Страх понимания, что не осталось того, что тебя согревало длинными морозными вечерами. Не осталось того, что было способно дарить радость и показывать детские наивные диафильмы на белой простыне несостоявшегося. Не осталось. Все создавать заново? Строить иллюзорные замки на рассыпчатом, ускользающем сквозь пальцы, песке-времени? Чтобы все снова рухнуло в одночасье, чтобы любовь снова ушла тихим дымом обыденности.